Retratos zurdos (3)

Tengo una capacidad de discriminación racial casi nula. Y la afirmación valdría casi por igual para las dos acepciones de la RAE de la palabra discriminar, pero me refiero más en esta entrada a la primera, a la de seleccionar excluyendo, a la de diferenciar. Me cuesta mucho diferenciar entre japoneses, chinos, coreanos... Y lo mismo me pasa con los sudamericanos y los centroamericanos. De África, ya ni hablo. Quizás tenga que ver con que yo tengo una cara rara que hace que la gente me sitúe en muchas latitudes del mundo menos en las españolas.
El caso es que me he sentado en el metro frente a un americano del sur o del centro. No sé de qué país en concreto, pero por su corpulencia podría ser de todos a la vez. Enorme. Llevaba unas bermudas en las que cabrían dos marianos completos. Y unas gafas de sol de Emporio Armani que a mí me servirían para ocultarme del sol 360º en todas las direcciones. La gorrita con visera, que no falte (y digo gorrita con sorna, porque más bien parecía una tienda de campaña de las del ejército). Pero si llamativo era su tamaño, nada comparado con su capacidad de prospección nasal. Vamos, que me he sentado enfrente del campeón mundial de los superpesados en la modalidad de sacarse mocos de la nariz. Campeón por su tenacidad y por su capacidad de penetración, porque en un concurso de velocidad hubiera llegado el último; si hubiera conseguido llegar, claro. Desde que se ha sentado hasta que se ha levantado ha estado persiguiendo a un moco rebelde que no quería salir ni con fórceps. Lo mismo era un simple tic y no había moco, sino hábito. El caso es que el grandullón ha estado entretenido durante varias paradas, mientras que otros escuchaban música, otros más hacían sudokus, unos cuantos se dedicaban a contemplar el túnel pasar (la vida pasar) y, los menos, leían esa cosa llamada libro. Amparado en el parapeto de sus enormes gafas de sol, o simplemente por ausencia de pudor, se afanaba sin disimulos y con dedicación. He fantaseado con la extracción del moco: con su tamaño desmesurado que serviría para llenar unos cuantos tarros de blandiblú, con la ola que hubiéramos hecho los espectadores ocasionales ante tal magno logro. Pero nada, mi gozo en un pozo y el moco en el suyo.
La casualidad, o el gran arquitecto del mundo, ha hecho que se sentara a su lado un pajarito, una mujer de unos ochenta años, de unos treinta quilos y de una altura que no superaba la de su bastón. Pequeñita y muy nerviosa. No paraba quieta, sus brazos parecían molinillos en una estepa azotada por un vendaval. Se ha recolocado la falda en apenas cinco minutos tantas veces como lo podría hacer otra mujer en toda una vida. Cada poco tiempo miraba hacia la montaña, y serán imaginaciones mías, pero me ha parecido que ardía en deseos de ayudar al americano en su búsqueda. No he querido mal meter, pero los alfileres de la anciana hubieran sido más útiles que las morcillas de Burgos que tenía por dedos nuestro amigo-continente.
Primero se ha bajado él, impertérrito, con movimientos mastodónticos y sin abandonar por un segundo su yacimiento. Después se ha bajado ella, eléctrica, saltarina, reajustándose la falda a ritmo de cinco veces por paso.
Los nuevos ocupantes, anodinos, no han llamado mi atención, así que he seguido leyendo Lo raro es vivir de Carmen Martín Gaite.