Relatos zurdos: Sin colores

Me gusta el negro. Que nadie piense que soy un psicópata ni un amargado. Sé, que en los test psicotécnicos, soy el baremo perfecto para que los despiadados recursos humanos te dejen sin cruzar el umbral de la puerta. Supongo que lo correcto será elegir el rojo o el azul, pero a mí me gusta el negro. El primer recuerdo que tengo es el de mi madre dándome un beso de madre mientras me arropaba y me deseaba que tuviera bonitos sueños. Yo siempre soñaba oscuro, así que supuse que el negro era algo bueno. Fui creciendo y me fui dando cuenta de que la primavera no era negra; ni siquiera el otoño lo era. No había helados negros, ni cajas de ceras con doce ceras negras. De los cuatro colores del parchís que tanto me gustaba, ninguno era negro. El mar azul. La sangre roja. El campo verde. Yo seguía soñando oscuro, pero ahora, que ya sabía hablar, no podía compartirlo con nadie. No quería que la gente me señalara por la calle: ¡mira!, ¡allí va el niño que sueña oscuro! Me daba miedo que mi madre me llevara al psicólogo, como llevaban a Marquitos por hacerse pis en la cama. Lo que más miedo me daba no era que supieran que soñaba oscuro, sino que me gustaba. Me daba tranquilidad, tanta que, cada vez que me ponía nervioso, cerraba los ojos y soñaba que estaba soñando oscuro. Lo digo en pasado, pero no debería, porque cada vez que necesito calma cierro los ojos y regreso al oscuro. Lo malo es que, si hay mucha luz, los párpados son más cortinas tupidas que persianas herméticas. De pequeño lo solucioné comprando una cartulina negra que guardaba debajo de la cama, y a la que miraba fijamente cuando necesitaba pensar o cuando necesitaba dejar de hacerlo. Lo bueno de ser mayor es que tienes menos imaginación pero tienes más recursos. Ahora tengo un cuarto, el cuarto de aislamiento o el cuarto de pensar, según lo requiera el momento (llamarlo cuarto oscuro sería tan exacto como impropio, porque hay connotaciones que superan al propio lenguaje). Es un cuarto interior al que pinté de negro para asegurarme de que la luz no manchara el café sólo con una sola gota de leche. Bueno, hablo en presente o en pasado reciente, y debería hablar en un pasado clausurado, como está el cuarto desde hace meses. Siempre pensé si realmente el negro era bonito. Ahora no tengo dudas. Cuando necesito calma me refugio en tus ojos negros.

Y si en la última frase cambiamos ojos negros, por ojos verde atípicos, pegamos un salto con doble mortal hacia atrás y triple tirabuzón desde un simple relato hasta la realidad.