Dos relojes para una misma hora (versión relato)

Ayer publiqué una de mis descotidianidades y los comentarios se convirtieron en teorías diversas sobre por qué el amigo cascanueces llevaba dos relojes. A menudo he comentado que me gusta jugar a relatar a partir de una frase o de una anécdota, así que me he dicho que por qué no intentaba escribir un relato basándome en todas vuestras propuestas. No sé si me he dejado alguna (desde luego, la más sesuda, la de la hija de Inte, la he incluido). Esto es lo que ha salido. Se confirma, la gastroenteritis vírica y la diarrea mental son primas hermanas...

Otra semana dura en la redacción, pero ésta tendría final feliz. Saldría de Santander para pasar un romántico fin de semana en Madrid. Preparó el equipaje con descuido, como siempre, metiendo arrebujada toda la ropa que cabía en su pequeña maleta roja. Utensilios de aseo y poco más. En una bolsa de plástico (odiaba las mochilas, los bolsos y las carteras) metió el mp3, el libro que se estaba acabando, algo de una tinta azul, pero no sé, hablo de memoria, y un buen puñado de nueces. No necesitaba más. Antes de salir, cogió sus dos relojes de pulsera y se puso uno en cada muñeca, como siempre. En la zurda hoy tocaba el que le regaló su mujer en su último aniversario, y en la diestra el que le regaló su hija por el día del padre. Cada día los alternaba para tener contentas a sus dos damiselas, que cada mañana jugaban divertidas a ver qué parte del cuerpo de papá vigilarían. Lo hizo de una manera mecánica e innecesaria, porque el juego era matutino, ahora ellas no estaban en casa para comprobarlo y se iba a pasar dos días con la tercera y clandestina damisela, acostumbrada en poco tiempo a su manía de llevar dos relojes, pero poco preocupada por la posición de los mismos.
La costumbre de llevar dos relojes era antigua y el hastío por la curiosidad ajena, creciente. "¿Por qué llevas dos relojes?" Su respuesta arisca, tan arisca como él mismo, era siempre: "Y por qué no, dónde pone que lo estipulado sea llevar sólo un reloj". En realidad empezó a llevar dos, porque le encantaban los relojes y en un cumpleaños le sorprendieron con un par. Le gustaban mucho ambos y, como no se decidía por ninguno, tomó la solución más simétrica. Desde entonces siempre llevaba dos y en algunas ocasiones era útil, sobre todo cuando viajaba a alguna corresponsalía extranjera y en un reloj mantenía la hora patria y en el otro ponía la del país de tránsito.
El reloj de la niña, el que hoy se alojaba a la derecha, hacía tiempo que estaba parado. Sabía que era absurdo, pero le gustaba así. De hecho lo miraba más que al que daba la hora con precisión suiza. Le relajaba, le parecía que se detenía el tiempo cuando se veía reflejado en su esfera reluciente. Desde que quedó con ella, con la otra, con la clandestina, hacía una semana, el reloj parado marcaba las 22:18, la hora a la que habían quedado en un punto exacto del Metro de Madrid. Ella, una chica bastante más joven que él, le sometía a estos juegos absurdos a los que él se prestaba como un quinceañero enamoriscado. "Este el trato -le dijo ella-. Quedamos a las 22:18 en el locutorio que hay en el pasillo del trasbordo hacia la línea 1 en Plaza de Castilla. Estaré esperándote desde las 22:16 hasta las 22:20. Si vienes antes o después no me encontrarás". Escaso margen de error para un trayecto Santander-Madrid, pero no puso ninguna objeción. Sólo un hombre amante de la puntualidad como él llevaba dos relojes sin volverse loco.
El primer percance lo vivió en el mismo aeropuerto. Le ponían nervioso los arcos de seguridad, los cacheos. Al poner sus objetos personales en la bandeja, se le cayó el reloj andante al suelo. Y se paró. Contrariado, se subió al avión con los dos relojes de las dos muñecas parados. Lo malo es que no tendría tiempo de comprar uno en Barajas, porque tenía calculado el tiempo al milímetro, con un previsor retraso de un cuarto de hora del avión, que es lo que tenía calculado de viajes anteriores. Si había alguna incidencia se iría todo al carajo, aunque llevara en la muñeca el reloj de la Puerta del Sol revisado cinco minutos antes para las campanadas de fin de año. No le quedaba otra que ir fijándose en todos los relojes que se le cruzaran por el camino. El vuelo duró lo que una siesta. Como no había facturado, salió corriendo adelantando a las mismísimas cintas mecánicas de los largos pasillos del aeropuerto.
Una vez metido en el vagón de Metro de la línea 8, empezó a preguntar la hora a varios pasajeros. Cinco pasajeros, cinco horas distintas. ¡Joder, necesitaba precisión! Hizo una media aritmética absurda que le tranquilizó mínimamente. Para relajarse, se puso a escuchar en su mp3 unos programas de Gomaespuma que tenía grabados y con los que seguía partiéndose de risa a pesar de sabérselos de memoria. Los nervios le abrían el apetito y se acordó de que llevaba un puñado de nueces en la bolsa. Fue triturando una a una con sus enormes manos que, antes del teclado de periodista, habían manejado la pala y el pico. Iba tirando las cáscaras en la bolsa según se las iba comiendo, pero a cada una que destrozaba, nevaban polvos de nuez sobre el suelo del vagón. Frente a él, un melenudo con gafas le miraba con desprecio y mascullaba algo. Él seguía con los cascos puestos y sólo oía algo así como " u uojb'07 bm +j n98 n mujhjhgovb`*Ñ ¡7p87 n vbgñp". Se quitó los cascos y se encaró con él melenudo. "¿Decías algo?", le preguntó desafiante mientras observó que el melenudo llevaba un resplandeciente peluco en la mano siniestra igualito al que le había regalado su mujer. "Que eres un cerdo, eso te decía", contestó envalentonado el melenudo. "Cerdo y muy bestia, así que o me cambias el reloj ahora mismo o te estrujo tu cabeza de progre como una nuez". Justo en ese momento llegaron a Colombia y los dos se bajaron, el melenudo con el reloj parado y el cascanueces con el reloj otra vez en marcha.

Salió corriendo por los pasillos hasta coger la línea 9. Las 22:11. Contó mentalmente las paradas que quedaban: "Pío XII, Duque de Pastrana y Plaza de Castilla". Justo, pero iba a llegar. Sonrío, porque lo mismo hasta conseguía llegar a las y dieciocho clavadas. Ahora ya no podía hacer nada, aparte de mirar el reloj compulsivamente y limpiar la esfera, porque el melenudo debía de ser tan cerdo como él.
Plaza de Castilla. 22:17. Sólo tenía que subir las dos escaleras mecánicas que daban justo al locutorio donde había quedado. Como si hubiera escalado el Everest en dos zancadas llegó exhausto arriba. No estaba ella. No había nadie. Miró el reloj. 22:18. "¿A que el puto melenudo llevaba el reloj adelantado o retrasado?". Miró a su alrededor y vio que venía un vigilante del Metro. "Perdone, ¿me podría decir la hora?". "Sí, claro, son las 22:18."

Final propuesto por Estilografic

Final propuesto por J M LLamazares

Final propuesto por Escriptorum54

Final propuesto por Alfman

Final propuesto por Vitruvia

Final propuesto por Iván

Final propuesto por Mayte

Final propuesto por Maite

¡Propuesta abierta a cualquier bloguero o bloguera que esté igual de loco/a que yo!: ¿Alguien se anima a escribir el final de este relato en su blog?

Actualización matutina: los que se animen que me lo digan e iré enlazando aquí los diferentes finales propuestos en vuestros blogs. Puede ser divertido.

(PD: este es el típico jueguecito que nadie sigue y que el creador tiene menos éxito que el rey en un congreso de reggetón.)