Otro día zurdo, sin más

Hoy he vuelto a viajar en el vagón de cola, y no es una de esas metáforas a las que os tengo acostumbrados, queridos amiguitos y amiguitas. Como todos los usuarios asiduos (qué redundancia más tonta) de metro, soy un perfecto estratega (ya hay bastantes retrasos por averías en línea, por razones ajenas al metro, escaleras rotas y tornos estropeados como para no planificar los trasbordos y las salidas si uno quiere ser medianamente puntual):
-Si voy a hacer trasbordo en Príncipe de Vergara me subo en el primer vagón.
-Si voy a hacer trasbordo en Plaza de Castilla me siento hacia la mitad del tren.
-Si voy a hacer trasbordo en Núñez de Balboa pues voy en el vagón de cola.
Así que, listillos, que sois unos listillos, de los datos se deduce que hoy mi destino de la línea 9 era Núñez de Balboa.
Y digo que hoy he vuelto a viajar en el vagón de cola, porque no lo hacía desde hace meses, desde que me fui del zulo en el que trabajaba. Ha sido, pues, más que un viaje en metro, algo así como un miniviaje al pasado, a los recuerdos acumulados de, aproximadamente, dos años.
Ese viaje no ha sido completo (al del pasado me refiero, que a Núñez de Balboa he llegado enterito y puntualmente, gracias al dios de los ateos que ha decidido evitarme incidencias en línea) porque he cogido el metro media hora más tarde de lo que lo solía hacer. Eso me ha privado de compartir asientos y apretujones con mis habituales de tiempos pasados. Pero los melancólicos patológicos como yo tenemos una ventaja, que no necesitamos nada para recordar. Nos bastamos nosotros mismos para poner en marcha la macilenta maquinaria de la añoranza. En realidad, de todas las personas que he recordado, sólo he echado de menos a la argentina. ¿Se habrá olvidado de mí? (¿alguna vez se percató de mi presencia?).
Tras bajar del tren, he recorrido los escenarios de varios de mis relatos metropolitanos. He pasado por la tienda en la que reinaba la dependienta que me inspiró uno de ellos. Desde que se fue, la tienda ha perdido todo el interés para mí.
Salida Juan Bravo. No lo recordaba. Me he sumergido en el paraíso de los pendientes de perlas (de perlas gordas, enormes, diría yo) y de bolsos carísimos con denominación de origen. Siempre he pensado que el colmo de lo in, lo más cool es llevar con orgullo un bolso de imitación que te haya salido tan caro como el verdadero. Así te la puedes dar de solidario sin perder ni una gota de glamour. El "cogollito", como lo llamaba Manuel Longares en su novela Romanticismo (barrio de Salamanca, para los amigos), sigue siendo la isla Louis Vutton de siempre, en la que se nota la crisis menos que nunca. ¿Soy un prejuicioso? Sí, qué le vamos a hacer. Jamás dije que fuera perfecto ni que aspirara a serlo. ¿Intentaré corregirme? Qué pereza...
He hecho varias gestiones antes de ir a la librería. En el trayecto de ida y vuelta he estado leyendo Demasiado tarde, de Elena Casero. Ya había leído varios relatos suyos (amén de sus entradas). Escribiré algo cuando termine la novela, pero os anticipo que Elena tiene una capacidad narrativa notable, cosa que no todos los escritores poseen, aunque parezca paradójico.

Ah, y besitos/azos paracetamólicos y antibióticos (que no asépticos) para mi musa titular, que está pachuchilla, la pobre...