¡¡¡Cumpleaños felizzzzzzzzzzzzzz!!!

Dicen que se parece a mí. Yo también lo creo, pero es que no soy nada objetivo con la gente que quiero, y con ella aún menos. La verdad es que tengo fotos de la misma edad que tiene ella ahora y somos muy parecidos, aunque yo tenía más aspecto de oriental que ella (bien es cierto que hace poco me confesó que algún niño la llama “china”, y le expliqué que no pasaba nada, que eso no es un insulto, que a mí de pequeño también me lo llamaban). Me cuenta mi hermana que estudia como lo hacía yo de pequeño, que va por la casa botando una pelota, jugando a la vez que estudia. Es algo vagoneta, como lo fui yo, y se le dan genial los números, como me pasaba a mí. Tiene mi mismo carácter (el bueno y el malo). Ah, y por si alguien lo duda es zurda.

Perdón, perdón, que es que estoy pelín atontolinado y no sabéis de quién estoy hablando, que a mí las fiestas venideras me trastocan y me dejan el cerebro más gelatinoso de lo que lo tengo habitualmente. Que estoy hablando de mi sobrina, de Beatriz, que hoy cumple ocho añazos.
Hace ocho años me cambió la vida. Y no es una licencia poética, ni una metáfora, ni una exageración propia de un fabulador compulsivo como yo. Es la pura realidad.
Beatriz y yo tenemos una relación muy especial (quien asistiera a la presentación de mi libro creo que podrá dar buena fe de ello). No me gusta ponerle nombre a las relaciones y más de una lo sabe. Me da lo mismo que haya un parentesco determinado (hermanos, sobrinos, nietos, hijos) o una relación específica (amigos, enemigos, novios, ex). No suelo hacerle caso a esas palabras porque sólo sirven para encorsetar. Las relaciones suelen ser más libres y ricas que las palabras que torpemente las intentan definir.
Beatriz es mi sobrina y yo su tío, vale, pero la vida, la suya y la mía, han hecho que en estos ocho años hayamos vivido muchísimas cosas juntos. Algunas muy buenas y algunas bastante duras. A los dos nos cuesta vernos tan poquito como nos vemos ahora, acostumbrados como estuvimos a crecer juntos. Siempre me dice que por qué no me cambio de trabajo, que estoy poco en casa, que me echa de menos. Lo dice desde su ingenuidad, y yo debería de romper el envaramiento pudoroso de los adultos y reconocerla más a menudo de lo que lo hago que yo también la echo mucho de menos.
Es mi fan número uno sin haber leído ni una sola línea. Me pide insistentemente que escriba algo para niños, y aunque me siento completamente incapaz, lo estoy intentando.
Cuando salió mi novela a la venta, se pasó varios meses diciendo que quería ser escritora, y se pasaba las horas muertas escribiendo y dibujando cuentos.
Es una niña feliz, fuerte en algunos aspectos porque ya ha vivido lo suyo, pero extremadamente sensible. Me da que le va a tocar sufrir lo suyo.
No creo en dios, en ninguno, pero si hace falta les pediré a todos juntos y por separado que siga igual de sana que ahora está.

Moco loco, te quiero. ¡¡¡Muchísimas felicidades!!!