No soy un cobarde

Aquella hoja parda caía a ritmo de estalactita, en consonancia con el otoño que no terminaba de asentarse.

            Cuando llegue al suelo dispararé, me dije convencido de que no me faltaría el valor.

            A punto de posarse empezó a caer otra y decidí postergar el disparo a la llegada a tierra de esa segunda hoja.

            Acaricié el gatillo pero una tercera empezó a descender tras la segunda. Y una cuarta. Y una decena. En poco tiempo cien hojas formaron una cascada parda que prometía desnudar el árbol antes de lo esperado.

            Con el cañón apoyado en mi sien esperé pacientemente a que cayera la última hoja, pero tan pronto abandonó la rama más baja, se vio acompañada en el descenso por el primer copo del invierno.

            Me disparé en el pie, en un acto tan incompleto como necesario.