Retratos zurdos: dos mujeres y un destino

Dos mujeres: dos pasajeras del metro, sentadas juntas y enfrente de mí, que a la vez, pero por separado, se ofrecieron para ser retratadas por mis teclas.
Un destino: estación de Tribunal. Los tres nos bajamos en la misma parada.

Sé lo que estáis pensando, demasiadas mujeres para un pobre escritorcillo, demasiado retrato para tan poco pincel, pero qué queréis que os diga, perdido casi un oído, he decidido aprovechar los dos ojos al máximo. Si casi siempre confundo lo que vi con lo que imaginé, en esta ocasión ya ni os cuento, porque ya no sé si quiera si he mezclado pinceladas de ambos retratos…

Mujer 1. Edad indefinida. No, no es que su DNI carezca de ese dato o que ella vaya quitándose o poniéndose años (o sí, a saber) sino que es ese tipo de persona a la que me cuesta ponerle edad. La piel, los gestos, la ropa, el peinado, la mirada se empeñan en contradecirse unos a otros y el ojo de buen cubero sufre un estrabismo irreparable. Para centrarnos, pongamos 45 años, ni para ti ni para mí. Ropa neutra (o falta de observación por mi parte). Ningún rasgo físico característico que llamara mi atención, menos la mirada nerviosa que buscaba por todo el vagón y, sobre todo, por todo su bolso. Un enorme bolso del que fue sacando y metiendo toda clase de utensilios más o menos cotidianos. Se sienta a la vez que yo y, a la vez, saca un libro. El mío es El pentateuco de Isaac. Yo empiezo a leer pero ella no. Amaga con abrir el libro pero empieza a trastear en el bolso. Saca la funda de las gafas. Saca las gafas de la funda. Mete la funda de las gafas. Saca la funda de las gafas. Saca la gamuza para limpiar las gafas. Limpia las gafas. Mete la gamuza de las gafas. Mete la funda de las gafas. Se pone las gafas limpias. Parece que ya va a leer. Pero no. Saca una libreta. Y otra. Y un bolígrafo. Y papeles. Los ordena. Los desordena. Los mete en el bolso. Saca otros. O los mismos. Comprueba el móvil varias veces. Y el ipod. Y entre medias de todas las operaciones siempre amaga con empezar a leer. Tras un buen puñado de paradas empieza a leer. Empieza a leer en Bilbao, justo una estación antes de bajarse.

Mujer 2. Cincuenta y dos años, cuatro meses y tres días. Más o menos. Cuerpo de gimnasio o cirugía estética, no lo sé. Ropa apropiada para que se note el cuerpo de gimnasio y no se note el bisturí. Piernas kilométricas y esculpidas que se pierden prometiendo que lo mejor está bajo los escasos centímetros de la minifalda. No lee ni periódicos gratuitos, ni libros, ni hace sudokus. No oye música. Sólo mira al frente.
Y justo enfrente, junto a mí, se sienta un chico joven espectacularmente atractivo. Más de medio vagón se ha fijado en él (el resto dormitaba) durante unos segundos y ha vuelto a lo suyo. Excepto la mujer de cincuenta y dos años, cuatro meses y tres días. Ella ha encontrado sentido a eso de mirar sólo al frente.
Él está ajeno a todo, a no ser que tenga una visión periférica del carajo. Juega con un móvil con pantalla de televisión panorámica.
Ella está como… Ella se está poniendo… Ella se siente… Ella… Vamos, sin literatura, que está cachonda perdida. Y no lo disimula. Sus ojos no miran con lujuria, son lujuria. Su postura no se ha tensado como se podría pensar, sino que está relajada, muy relajada, como si más que desear en sí, disfrutara con la pura imaginación. Su ropa ha menguado de talla. Sus poros han aumentado la ratio por milímetro cuadrado de piel. Su maquillaje natural ha colapsado al cosmético. Sus medias de seda negra (las recuerdo de seda negra y lo mismo ni llevaba) se rozan leve y constantemente. Sus labios también son muslos. Y sus párpados. Y me voy a permitir el lujo de no hablar de sus pechos.

Estación de Tribunal. La mujer 1 guarda el libro después de leer media página. La mujer 2 se recoloca con el mismo escaso pudor con el que se ha descolocado. Y yo… Yo he leído lo mismo que la mujer 1 y me recoloco como puedo, con más disimulo y más vergüenza que la mujer 2.